Jarras de suco

Os três primeiros parágrafos do livro:


"Acordei provavelmente às três da manhã, depois de um sonho em que precisava preparar várias jarras de suco e tigelas de sopa para servir a alguém, e tinha medo que minha casa fosse invadida, e depois uma vergonha e o pavor de que descobrissem um hábito secreto em relação a algo que não lembro, dirigindo carros antigos em alta velocidade e batendo de propósito contra o muro, e minha mãe descobre o segredo e eu viro um homem que foge, e numa curva perco a direção do carro, uma peça escapa rolando do motor, e quando tento alcançar a peça eu acordo.

Não consegui voltar a dormir, e com alguns pensamentos soltos lembrei de minha última conversa com o terapeuta, quase um ano atrás. Imaginei o que diria se eu contasse esse sonho. Ainda guardava a imagem de seu rosto quando falei que não queria mais voltar. Seus olhos sérios e compreensivos, talvez compreensivos demais, e a sensação incômoda de que tinha pena de mim.

Os outros motivos, me forcei a lembrar. Insatisfeita porque o ritmo semanal não correspondia às minhas crises, a hora marcada não era quando eu precisava de ajuda, sempre contrariada pois os cinquenta minutos terminavam e eu não queria me interromper. "

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Existe uma teoria de que a primeira frase de um livro - o incipit - concentraria de alguma maneira tudo o que segue.

Não sei.