Limas da Pérsia, 4

Mudei o tom do início. Escrever sem ironia é muito cansativo.

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"Eu não tinha trinta anos. Não sabia mais sobre a vida que a faculdade, muito sexo e o desprezo à pobreza me houvessem ensinado. Mas estava velha o suficiente para admirar o impulso juvenil, quando o encontrava.

Tinha sido contratada pela prefeitura de Osasco para uma oficina literária. Comecei com dedicação sincera: depois do divórcio estava surpreendentemente bem arranjada. Apartamento bacana em meu nome, dinheiro no banco para anos sem preocupação. Trabalhar aos domingos não seria grave se tinha a semana agradavelmente vazia. Podia colaborar com a simpática idéia de oferecer atividades culturais à comunidade nas escolas públicas.

Emprestei um carro simplesinho de uma amiga e preparei o material com capricho, entusiasmada em retomar o convívio com minha pobre gente. As paredes vazias, as cadeiras de plástico cinza, o desleixo burocrático do prédio não me assustaram. Eu conhecia aquilo: não deixaria a memória me atrapalhar. A zeladora gorda me ofereceu um café doce e sugeriu que eu trouxesse meu papel higiênico de casa. Achei carinhoso da parte dela."